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Les femmes qui tricotent
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Les femmes qui tricotent Sont des poètes à leur manière. Elles forment un à un des vers Qui n'en sont pas, Puis, finalement, Avec toutes ces mailles, Ces mailles d'amour, Elles vous donnent un chef-d'oeuvre, Un chef-d'oeuvre d'amour.
Que ce soit un gilet Pour le petit qui va naître Ou de simples chaussettes Pour celui qu'elles adorent, A chaque tour que tourne la laine C'est un souffle de tendresse Qui, furtivement, s'envole. A chaque maille qui glisse C'est peut-être une larme, Une larme de souvenir, Ou tout simplement d'espoir, Qui, lente, glisse, tombe Et se mêle au tricot. A chaque cliquetis que cliquettent Les aiguilles C'est un temps dans le rythme de Leur coeur. A chaque rang qui allonge le tricot C'est le visage chéri qui se précise Et s'impose.
Et puis, quand la dernière maille Est jetée, Que le tricot est fermé, Elles tiennent dans leurs mains Des heures de travail, de tendresse Et de rêve. Mais, elles ne se doutent pas. Ah ! ces mains laborieuses ! Elles ignorent leur charme, leur Poésie délicate ; Car elles tricotent des poèmes, Des poèmes à leur façon, Les femmes qui tricotent !
Poème de : Jeanne Laroche |
